Mon curé

Deux heures et demi y'est trop tard
Y serait temps que j'me fasse à l'idée que j'risque de voir encore le soleil se lever
Ma tête tourne de vingts milles idées qui m'empêche de ronfler
Demain j'ai une grosse journée mais j'feel pour rester couché
J'me répète sans cesse ; "c'est la forme, c'est la forme"
Alors que je devrais peut-être aller à la confesse
Monsieurs l'curé aura peut-être un remède pour m'éviter d'allonger mes nuits blanches

Trois heures et quart y commence à être de moins en moins tard
Le blanc du papier commence à se tacher
Faut croire que mon curé est le résultat d'une coupe à blanc
Loin là bas ils coupent des arbres par milliers pour me permettre de me confesser
et d'arriver peut-être à roupillonner.

Cinq heures du matin, si j'continue je risque d'écrire un botin
Trois-quatre pages de griffonées
J'ai représenté une femme nue en dessin
Je sais pas si l'curé me l'aurait conseillé
Mais à la longue on finit par être tanné de se masturber

Vingts milles idées qui réussissent à s'envoler
Pour une seule pensée qui arrive à me tenir éveillé

Dormir... ce serait pas une mauvaise idée...